cassius marcellus

Fora uma sincera alegação que o banira. Na verdade – dissera – nada tinha contra esses vietcongs e nada iria, seguramente, disputar com eles a Hanói. Pelo menos, a ele, nunca o haviam chamado de preto!
O mundo subitamente obscureceu...
Não mais saudaríamos aquela abnegação do corpo, movendo-se por entre a flagelação do combate. Não mais a inteligência firme nos movimentos, preparando a violência do golpe. Não mais a astúcia da espera, aguentando-se por filamentos de discernimento – e quão trémulo às vezes ele se tornava! – ante a direita impiedosa e fulminante do adversário. Não mais o silêncio posto no resistir e o desespero extenuado de um último assalto.
Por todo esse interminável tempo, não mais exultaríamos na suprema glória de quem vencia, quando antes tudo não fora mais que sangue e desfiguramento da carne.
Durante esses pequenos longos anos, muitos vieram com indubitável talento e maestria, esgrimindo graciosidade e ligeireza bastantes, para que no fim alguns soçobrassem, enquanto todos os demais, estatelados ou recuperando a razão fugitiva, conhecessem no amargo da derrota, uma instantânea punição de lucidez, vergando-os na descoberta da própria banalidade.
Por todo este tempo ninguém viera supremo, inquestionável na arte.
E por muitos foi dito, que nesses anos de afastamento forçado, houve orfandade e média luz. Nele não houvera ninguém que iluminasse o ringue como Muhammad Ali.
Nesses que assim testemunham, ficara a memória de um estilo pendular e mortífero, balançando seguro, pausado, perante um embrutecimento sofregamente arremessado pelo adversário. Em Ali havia uma ligeireza que se semeava na esquiva e que sibilinamente preparava a derrota.

(Ali intuíra o golpe, afastando o corpo por uma breve e rápida inclinação. Retrocedera nesse contínuo de movimento para a sua esquerda, dois passos, mantendo com a mão direita, a imperturbável guarda. Contudo, sabia já que no terceiro passo, teria firmado o equilíbrio numa habilidade de pernas quase matemática e que a resposta viria da esquerda, que permanecera resguardada, escondendo o contragolpe sobre a inclinação da esquiva. Seria o rim do adversário que aplacaria a violência do que já determinara.
Fulminava-o pois, pleno de brutalidade.
Acossado na dor, o adversário vacilou, estancando-se-lhe por fracções de segundo, movimento e raciocínio, momento de um quase nada mas de indubitável fatalidade, ao qual Ali responderia sem mais misericórdia, desferindo um “uppercut” com a mesma direita que momentos antes o resguardara. O sangue corria já da boca e em breves segundos tudo se daria por terminado.
Era enfim, respirando a tranquilidade de quem prevalecera, que Ali derrubava numa esquerda metálica, aquilo que só reflexamente se esforçava por manter de pé).

Fora essa coerência física, essa perfeição do agir, que fizera Ali supremo, como se lhe fora dado o encanto de bailar numa frente de batalha. Tudo nele acontecia com uma demolidora elegância e a descrição fria e desenhada de um risco.
Não admira pois, que em 71, voltando aos ringues em desafio a “Smoking” Joe Frasier, para o título mundial de pesados, o quadrilátero que voltava uma vez mais a pisar, fosse já sagrado. Na efervescência da multidão, algo pairava acima dos homens. Muhammad Ali cultivara a distância e a soberania de um Deus e todos agora o aclamavam.
Que erguesse os braços ao céu, em sinal de vitória...